Sandro Perri
Impossible Spaces

Ronen Givony est conservateur de musique et écrivain à New York et a écrit ce qui suit pour accompagner la sortie d' Impossible Spaces :

Par définition, tout mélomane est aussi, forcément, un évangéliste. C'est-à-dire qu'au-delà du petit groupe d'artistes sur lequel tout le monde s'accorde plus ou moins, il existe un vivier perpétuellement débordant de musiciens qui, pour une raison quelconque, n'arrivent jamais tout à fait à gagner le public et l'attention que l'évangéliste croit qu'ils méritent. Inévitablement, l'évangéliste est un projet personnel et subjectif, et à juste titre, car le joyau non découvert d'un auditeur est le détritus indistinct d'un autre. Néanmoins, il reste une question ouverte, ce sujet épineux de l'art en tant qu'oligarchie ou méritocratie : si les artistes méritants, quelles que soient leurs ressources, finissent par atteindre le public qu'ils « méritent » - s'il est en fait vrai, comme le dit le vieil adage, que la crème finit par arriver au sommet — ou si certains artistes ne sont injustement condamnés par le destin à la reconnaissance que tard dans leur carrière, ou à titre posthume, voire pas du tout.

Tout cela est un préambule détourné à une thèse plus modeste, à savoir : pour cet écrivain, le tout premier de ma propre liste évangélique personnelle - l'artiste que j'aimerais le plus pouvoir attacher à une camionnette et envoyer sur la route avec une guitare et un approvisionnement auto-réapprovisionné en CD, afin que sa musique soit mieux connue dans le monde — est l'auteur-compositeur torontois Sandro Perri. Heureusement, le nouvel album de Sandro, Espaces impossibles – sa première sortie depuis 2007, et, ce n'est pas un hasard, sa plus aboutie à ce jour – accomplira, en toute justice, le travail de ce prosélytisme bien mieux que moi.

Parmi la communauté artistique animée de Toronto, Sandro Perri, dont les autres projets musicaux incluent Polmo Polpo et Glissandro 70, est presque universellement apprécié comme un trésor musical local et national. En effet, spontanément, de nombreux musiciens torontois vous diront que Sandro est le véritable meilleur exemple de cette intersection unique qui caractérise la scène musicale omnivore de la ville : en partie improvisée, en partie composée et à peu près à parts égales acoustique, électronique, mélodique, bruyante, rock, jazz. , folk, classique, psychédélique et expérimental.

Après quatre ans d'écriture, d'enregistrement et d'autoproduction, Espaces impossibles a tenu la promesse si abondamment présente dans les travaux antérieurs de Sandro ; et avec lui, une synthèse des modes expérimental, électronique et auteur-compositeur-interprète qui ont marqué son évolution d'artiste. A la première écoute, Espaces impossibles semble se positionner consciemment comme une collection de musique sur d'autres musiques. En ce sens, nous pouvons considérer l'album comme la carte personnelle de l'histoire de la musique d'un auditeur, avec diverses voix, phrases et personnalités se matérialisant pour guider une chanson pendant un instant avant de disparaître à nouveau. Après une écoute plus approfondie, cependant, et fidèle à son titre, l'album se révèle comme quelque chose de plus conflictuel et apparemment contradictoire : une méditation en six parties sur les binaires de l'absence et de la présence, le possible et l'impossible, avec une structure interne symétrique reflétant ce dialogue aller-retour d'une chanson à l'autre, et un va-et-vient émotionnel dans la personnalité du chanteur et auteur-compositeur lui-même.

De manière révélatrice, le morceau d'ouverture de l'album, "Changes", non seulement glisse un titre du catalogue du caméléon le plus célèbre de la musique, David Bowie, mais révise également de manière ludique les "ch-ch-ch-changes" de l'original en les plus percussifs et pourtant ambivalents. "pourrait-pourrait-être des changements... peut-être qu'on change." Soudain, trois minutes et demie plus tard, comme si elle se décidait enfin, la chanson change vraiment beaucoup, s'épanouissant dans un groove rythmique prolongé qui est ponctué de changements subtils de tempo et d'instrumentation, et dans lequel pas un seul mot n'est entendu pendant les quatre dernières minutes de la chanson. Après l'appel de "Changes" vient la réponse et le morceau compagnon de "Love & Light", qui combine des échantillons de souffle du chanteur Zaki Ibrahim avec un hommage instrumental à la bossa nova et à la tropicalia des années 1960 comme stratégie pour affronter le fardeau impossible du passé , et de forger sa propre voix - ce que William Faulkner a décrit un jour avec l'épigramme, "Le passé n'est jamais mort, ce n'est même pas passé."

La partie médiane de Espaces impossibles continue dans ce schéma d'allusion, de réflexion et de révision serpentines et autoréférentielles. Les paroles de "Comment vais-je?" sont hantés par l'absence de l'ami proche et collaborateur de Perri, Jordan Somers, décédé tragiquement des complications d'une leucémie à l'âge de 30 ans. Le résultat est une élégie profondément émouvante, douce-amère et pourtant étonnamment joyeuse à un ami décédé - un rappel de tous qui reste dans l'amour et la compagnie - qui culmine avec le refrain rédempteur de "Main dans ma main, épaule contre épaule / Aujourd'hui, on dirait que l'amour est plus audacieux". Plus loin dans l'album, les première et deuxième parties de "Futureactive Kid" comprennent un dialogue thématique entre les idéaux concurrents d'ouverture et de solitude, ou d'expression et de silence, qui à leur tour sont ravivés par les citations spectrales qui parsèment les couplets de "Wolfman": à la fois un apologue et une chanson sur les chansons, qui fait un clin d'œil à "Wolf Among Wolves" de Will Oldham, "Walk On" de Neil Young et "I Against I" de Bad Brains, entre autres.

De manière appropriée, Espaces impossibles se termine à une sorte de résolution et de point de synthèse dans la chanson titre finale, dont les paroles plaintives ont été co-écrites avec l'ami décédé de Perri, Jordan Somers. La chanson demande: "Pourquoi devrais-je le garder pour le lendemain matin / une sorte d'anti-matière / comment pourrais-je le garder pour le lendemain matin / enfermé dans du verre non brisé." Arrivé comme il le fait, après un voyage non sentimental de questionnement et de doute de soi, la réponse implicite ne peut être qu'en faveur de la vie, de la connexion et de l'imagination; partisan de l'obstination, engageant le passé, et faisant exploser les limites du possible ; ou, comme Emily Dickinson elle-même a répondu à la question :

Je demeure dans la possibilité—
Une maison plus belle que Prose—
Plus nombreux de Windows—
Supérieur—pour les portes—

—Ronen Givony, Musique sans paroles, NYC 2011